Espazo de creación na rede - RELATOS

Aquel misterioso camiño parecía non ter fin e o aroma do xofre fíxose moito mais intenso, case que insoportable, e tiven que botar a correr. Non sentía as pernas e por enésima vez na miña vida desexín voar. Desexo cumprido. Miles de sombras diminutas rodeáronme e, tras loitar ata o extenuamento, acabaron por levantarme no aire e levarme a unha velocidade que nunca antes experimentara.

O último que recordo antes de que me soltaran foi escoitar gritos e choros.
Deixáronme tirado diante dun muro tan alto que a vista non me alcanzaba a ve-lo seu final. Á vez que o observaba decateime de que o ceo mesturábase agora cun laranxa moi intenso. Toqueino e queimaba así que decidín non volver a facelo. Cuspín e tras andar uns 500 metros atopei unha porta feita de almas en pena cun cartel colgado no cal estaba escrito: "se non traballas na o.n.c.e non podes entrar". Senteime no mais alto dun monte de esqueletes e fíxeno sen a O. Tras cometer outro asasinato a porta abreuse inmediatamente, coma por influxo dalgún meigallo. Asomei a cabeza e o que vin alí sobrecolleume o corazón. Era flipante ver chamaradas de lume do tamaño do Empire State lamendo violentamente o ceo como se fose o último desexo que lle concedesen antes de que se apagasen para sempre. E alá, ó fondo, unha inmensa mansión gótica levitaba maxestuosa sobre o lume.

Realmente non sabía se o cheiro desaparecera ou xa me acostumara a el pero o certo era que a gorxa xa non me ardía.

Quería ir a dentro da mansión como fose pero non ollaba camiño por ningún sitio e o foso e o lume non eran moi acolledores. Entón recordei o truco de Indi cando buscaba o santo Graal e botei un corpo esnaquizado diante de min. Bingo. Pasei o camiño invisible a toda velocidade por medo a ser abrasado. Unha vez alí non había sitio polo que poder entrar e a desilusión invadiuno todo, a curiosidade era a miña enfermidade favorita.
De repente unha voz atronadora díxome: "METE O DEDO NO BURACO". Nun principio non comprendín o que me quería dicir con eso ata que vin unha gárgola xigantesca que mostraba o seu orificio anal en primeiro plano. "Merda" pensei. Metinlle o dedo no cú pero non pasou nada. A mansión seguía cerrada a cal e canto. Busqueille mais buracos a puta gárgola ata que atopei un na súa fronte. Volvín a mete-lo dedo e pasou o mesmo que lle pasou a Son goku ó vir de Namec, sufrín unha teletransportación.

Aparecín sentado nunha sala case a escuras diante dunha mesa redonda, coma a do rei Artur, e tiven a sensación de botar alí inmóbil horas, incluso días.

E cando a desesperación comezaba a facer meia, dun fogonazo a habitación iluminouse coma o ceo nunha festa de fogos de artificio. Diante de min atopábase a que seguramente sería a biblioteca mais grande de tódolos tempos. Había millóns de exemplares escritos en tódolos idiomas habidos e por haber. Collín un na man e cal foi a miña sorpresa, estaba escrito en sindarín. Incluso o idioma que Tolkien imaxinara para os seus hobbits estaba alí metido. Deime a volta coa intención de dirixirme ó meu asento cando diante de min surxeu, coma por arte de maxia, a figura mais fea, mais horrenda e mais vomitiva que vira na miña vida (creo que ata daba mais noto que a Innombrable).

         Un ser que se o collese Sardá sería a sensación do verán. Duns catro metros de altura, con unhas orellas enormes e decaídas, unha boca poblada de dentes e bañadas por un mar de xugos que nin tan sequera os verquidos de Doñana non serían tan maliciosos para a saúde. Recordaba un pouco á boca de Alien. Na cabeza tiña un corno enorme, de case medio metro, e unha pelaxe parecida á dun home das neves. O corpo, musculoso pero sucio e cun cheiro a suor que derretía as paredes, impoñía bastante respeto. Os seus brazos parecían grúas do porto e as pernas mostraban sobriedade e fortaleza. Nos tres dedos dos pes tiña as uñas case iguais ás dun velociraptor. Pero o mais impresionante eran os seus ollos enormemente grandes e todos negros, sen pupila.

Case sen esperarmo moveuse bruscamente e púxome a súa face case que pegada á miña e da súa boca saíu a mesma voz enxordecedora que me invitara a mete-lo dedo no burato.

Dixo:Tranquilo, ten paciencia. Voume a duchar e agora mesmo vimos todos xuntos. Xa verás vai a ser unha reunión que nunca sairá dos teus recordos.

¿Reunión?" dixen eu un pouco mosqueado "¿qué reunión? ¿quen coño es ti?

Calma, díxenche que foses paciente, que non te ías arrepentir de nada. Por certo, perdoa por non presentarme, son Lucifer pero pódesme chamar Lucho.

Joder ¿por que carallo viría a parar eu a este sitio?, pensei, a min sempre me toca meterme nos peores líos. Satán, e agora que lle digo eu a este tío. Cando quixen volver a articular palabra o monstro desaparecera sen facer o mais mínimo ruído.

Senteime no asento de novo e volvín a fabricar unha criatura.

Pasados vintecinco minutos as dúas portas principais abríronse de par en par e por ela foron pasando, de un en un, e con Satan á cabeza, Calígula, Hitler, Herodes Antipas, Stalin, Alexandre VI, Pol Pot, Franco e Filipe II Rei de España.

A medida que ían entrando fóronse sentando, a modo de membros da R.A.E, no seu respectivo asento. Flipando pola cantidade de fillos de puta tiña ó meu carón, decateime que se colocaron por orde cronolóxica dacordo coa época á que pertencían.

Á miña esquerda situáronse os mais "veteranos", os precursores das primeiras barbaries recollidas na historia. E así por esta orde foron pusando os seus cus nos asentos Herodes, Calígula, Alexandre VI e Filipe II. E na man dereita cadrábame a ter ós seus alumnos mais aventaxados, ós seus discípulos, que cometeron crimes mais numerosos porque tiñan mais medios, Stalin, Franco, Hitler e Pol Pot.

E en fronte de min, no outro extremo da mesa, Satán presidindo a reunión como Vitto Genovese nunha xuntanza de capos neoyorquinos.
E mentres prendía un pito preguntábame unha e outra vez que carallo pintaba eu alí sentado se non tiña nada que ver, nin de lonxe, con toda aquela escoura humana. Entón mireille ós ollos a Satán e pregunteille:
Por segunda vez ¿pódesme dicir que collóns fago aquí? Joder eu xa sei que é un simple soño pero preferiría que en vez de traerme a oito montes de merda me trouxeses unhas chorbas que me puxesen cachondo.
Cálmate, non te alteres -contestoume moi tranquilo- díxenche que non te arrepentirías de asistir á reunión. Ademais, non estás dentro dun soño, esto é tan real como a vida mesma.

De súpeto mirei para o meu dictador, para o guía da patria española, adalide contra o comunismo e o último cruzado de occidente. Torturador e opresor do meu pobo e da miña lingua. Fillo de puta, sempre desexín poder mirarlle a cara e mostrarlle todo o odio que lle teño. Entón pregunteille, ¿e ti galleguiño, como é que estás aquí? ¿ti non eras o colega de Deus? ¿ti non eras o que loitaba contra ateos e agnósticos?, e acabei por espetarlle, oxalá te pudras neste puto sitio ti e maila túa Carmen Polo.

PALOMO

 

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   Sin título II

      Un Big Mc e un Sprite medio bacío. ¿Que fai? Fumar, coma sempre. Steve Williams prefire fumar merda a comer merda ¡Que tío! Todo está tranquilo. Normal, ¿quen vai entrar? É o centro do mundo, acoirazado, reforzado, e como non, vixiado por Steve Williams.

         Steve Williams, Steve, é un tío de 40 anos, casado e con dous fillos. Mólalle o baseball, o basket e o fútbol americano. New York Yankees, San Antonio Spurs e New England Patriots. Anazílalos e flípalos. Vai cos seus fillos, dous pequechos que o admiran, a numerosos partidos dos tres equipos.

         Adora Hollywood, trágase tódolos grandes estreos comerciais con palomitas. Xungla de cristal, O chacal, Men in Black, O Fuxitivo. Analízalas e flípalas.

         Agora está no seu PC portátil viaxando pola rede, segue fumando.

         Chaman á porta de cristal de 70 cm. De grosor a proba de balas. El séntese seguro alí, no centro do mundo, todo hermético. Non se entera, volven a chamar. Son dous tipos, ben vestidos, caras de cabróns, engominados.

         Agora Steve si que se de dou de conta e vai raudo a abrirlle-la porta. Alí, míralle para as caras, a porta no medio dos tres, Steve dubida. Sospeita deles e eles, impasibles, miran para Steve sen cambia-la cara de cabróns que teñen. O da dereita fai ademán de quitar algo do peto, si, quita algo. Unha carteira. Ábrea e sorpresa! Amósalle unha placa brillante e... ¡placa! Ábrelle a porta do centro do mundo e déixaos pasar, así sen máis.

         O máis guapo dos tíos cabróns pregúntalle onde está a sala principal do centro do mundo. Steve tatalexa, nunca estivera tan cerca dun tío da placa omnipotente.

         Con moito esforzo indícalle o lugar onde se atopa a sala principal do centro do mundo.

         Entón o tío bueno saca unha pipa e... sangue.

         O seguinte que fan é ir á sala principal do centro do mundo, unha vez dentro abren a tiros unha caixa.

         E por fin, o tópico que todo o mundo di: o chalado que fai ¡click!

         O último que se pode ver é un fungo xigantesco que o arrasa todo.

         Good bye New York Yankees, San Antonio e Patriots. Ciao Sprite, Big Mac e tabaco. Aurrevoire Xungla de cristal, Bruce Willis, Will Smith e Harrison Ford. Deica logo dous pequechos e a túa moza.

         Sempre me preguntei se iso pode ser tan certo como o é nas pelis. ¿Pode ser certo que chegue un tipo con unha carteira e unha placa que pode ser dunha tómbola e ter acceso a calquera lado? Se é así, IGNORANTES.

PALOMO 

 

 

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HABEMUS CORNUS

Jonás era un cornudo. Con mirarle a la cara, una tenía la certeza de que su mujer le ponía los cuernos: dos protuberancias insultantes se erguían en su frente lampiña, una a cada lado, o mejor dicho, simétricas con respecto a un eje imaginario que atravesara su cara de norte a sur, valga el símil geográfico.

Con cada polvo extraconyugal de Rita, su mujer, los dos astados aumentaban de longitud en centímetro y medio.  Es más, cuando cambiaba de amante, el hecho se hacía patente en una bifurcación de la cornamenta.  De esta manera, Jonás podía conocer con gran exactitud la frecuencia y variedad de la vida sexual de su esposa.

La primera vez que Rita le fue infiel, Jonás notó un ligero dolor de cabeza y, a la mañana siguiente, dos bultitos extraños le miraban desde el espejo.  Ese mismo día, Rita llegó a casa más tarde de lo habitual, y, durante la cena, la piel que cubría los dos bultitos frontales de Jonás se rasgó, dejando al descubierto dos picos óseos, lisos y brillantes, de color marfil.

Su primer impulso fue intentar arrancarlos con unas tenazas, pero el dolor era insoportable.  Después probó con una lima de uñas, se pasó al papel de lija, embistió contra la pared con ademán taurino, y, nada, el resultado fue desastroso: los “piquitos” eran inalterables, no consiguió rebajarlos ni  volver a meterlos dentro.

Tres días después, Jonás, con su incipiente cornamenta mal disimulada bajo un sombrero de ala ancha, empezó a espiar a su mujer.  Sus sospechas quedarían confirmadas a las pocas horas.  Tras salir del trabajo, Rita se subió con un tipo a un Citroën Saxo azul metalizado y Jonás les siguió hasta un motel de las afueras.  Mientras encendía el cuarto ducados, Jonás se sobresaltó al percibir como su sombrero se alzaba ligeramente, y al comenzar la segunda cajetilla, la punta del asta izquierda atravesó el fieltro del sombrero.

Jonás se fue a casa, tomó un par de copichuelas de anís del mono, y se acostó para no levantarse nunca más.  Cada media hora, con puntualidad inglesa, los orgasmos de Rita acrecentaban la cornamenta de su marido, sumido en un duermevela torturador.  Hacia las cinco de la madrugada, la tremenda cornamenta se clavó en el colchón de espuma de su lecho matrimonial, de modo que el cuerpo de Jonás se fue levantando a medida que sus cuernos se hundían más y más por obra de los desafueros de Rita.  El infeliz murió ahogado, con los pies apuntando al techo y las perneras del pijama caídas por encima de las rodillas.

Ante las dificultades para cerrar el ataud, Rita decidió donar la cabeza del difunto a la Ciencia, y hoy puede contemplarse disecada en el Museo de Historia Natural, entre un ejemplar de rinoceronte africano y una reproducción a tamaño natural de la cabeza de un mamut.

 

PURI ALFONSO

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DE DENTRO HACIA FUERA, O VICEVERSA

En el mismo instante en que Eladio salió del cuerpo de Margarita, una docena de manos empezaron a aplaudir; todavía estaba entre sus piernas, estupefacto y agotado, cuando decidió abrir los ojos y mirar; inmediatamente los cerró de nuevo y deseó encontrarse en otro lugar.  Se sentía observado, y una opresión en la boca del estómago le impedía articular sonido alguno.

De pronto, una palmada en la espalda le hizo reaccionar; pegó un grito y todos le felicitaron, entre risas y palmaditas.  Notó que lo cogían en volandas y, al girar la cabeza, vió junto a su cara el rostro triunfante de Margarita.

Un minuto después, la enfermera lo bañó y le puso su primer pañal.

PURI ALFONSO

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Sin título III

 

Non me dijas o que debo faser. Estou farto das túas mariconadas. Non me dijas se son bo, se son malo, non me dijas nada, hostias. Así pasín moitos anos falando só e a soidade non deixaba de dicir e dicir. ¡Mecago en todo!

O ERMITAÑO LUÍS.

 

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El fin de las especies

Eramos dos amebas ¿recuerdas? Creo que nunca fuimos tan felices. Ya sé que una tiende a idealizar el pasado, que preferentemente se recuerdan los hechos felices y no los tristes, pero aún así y haciendo un esfuerzo por ser objetiva, un verdadero esfuerzo, dime ¿has vuelto a sentir una alegría tan honda, una felicidad tan completa como cuando éramos amebas? Yo no. O, aceptando que la memoria todo lo distorsiona, por lo menos diré que no he vuelto a sentir una felicidad como el recuerdo que tengo de aquella ¿Acaso porque era nuestro primer encuentro, y todo era nuevo, desbordante, único? ¿Porque éramos unicelulares y no había lugar para dobles intenciones, intereses diversos, atenciones divididas y entusiasmos fragmentarios? ¿Porque no era nuestra conciencia el resumen de una colonia de pequeñas conciencias, la voz audible de un gran grupo con toda su inevitable disparidad, la media de una serie con gran desviación típica?

No sé el motivo, solo sé el hecho. Sí, sé que cuando nos convertimos en corales tampoco estaba mal. Una comunidad de vecinos bien avenidos. Que bonitas las puestas, de verdad, compitiendo por echar el globo mas redondito, más lechoso, más proteínico y con más futuro. Pero había muchos pólipos más entonces y no era una intimidad escogida la nuestra, como aquel azar de amebas que tuvimos, en un río de montaña. Fue, sí, la del coral, una hermosa experiencia, pero falta de la excitación y la novedad y la aventura que ya habíamos conocido y que haría que después todo nos supiese a poco. No se puede empezar tan arriba, qué queda sino después. Recordar. Morir. Claro está que ese episodio me sirvió para cuando llegué a ser un cardumen de boquerones,  después de muchas otras encarnaciones y vegetaciones. Sí, entonces pude dominar mi inmensa sorpresa cuando me vi repartido entre un montón de individuos que, si bien iban juntos y maniobraban con pasmosa y estética sincronía, no dejaban de ser individuos independientes, por lo que sentirme repartido entre todos ellos fue toda una experiencia. No sé por donde estabas entonces. Hecho un bosque, creo, me contaste alguna vez, pero nunca me lo creí de todo, una porque para llegar a ser reno poco después tuviste que dar unos saltos genéticos excesivos, y otra porque te conozco y sé que a veces no puedes soportar que alguien te cuente algo que no has experimentado y entonces te inventas algo parecido, y así que me soltaste eso de que eras un bosque - un bosque de qué, de coníferas, o de castaños, no recuerdo -, y te quedaste tan pancho.

También fuiste un tigre, un tigre con noches de peluche y noches de trópico acecho, y fuiste un murciélago y me paseabas por las cuevas en las que tus hermanos hacían de estalactitas en un sueño pétreo que duraba todo un invierno, chúpame la sangre, chúpame, te decía yo, que era una loba, y tú no seas boba, no somos vampiros, sólo murciélagos, y fuiste también un gato maullador y ronroneador que meaba por las esquinas de la casa y en los bolsos y en los bafles y lo ponías todo perdido y era un asco y me cansaste un poco y te eché, vete por ahí de gatas te dije, y ellas maullaban ahogándose de deseo y tu fuiste fuiste y volviste arañado y mordido, tigre que eras y gatiño que fuiste y fuiste una vaca que se tumbaba en el prado a pacer tranquila hasta que un tábano, yo, te picaba, y se mosqueaba y salía corriendo, y fuiste antes de todo eso fuiste una ameba, una ameba pequeña de la que yo, otra ameba, me hice amiga y juntas nos reíamos de los paramecios, bacterias y otros unicelulares insulsos que poblaban nuestro hábitat, un riachuelo de montaña en el que pasamos por distintos recodos, pozas y breves remansos, y fuiste también, y eso fue lo que más te gustaba, un roedor, un roedor multiforme, una ardilla pequeña viva y de cola larga que ondulaba entre las copas de los pinos, saltabas como una loca de copa en copa, comías piñones nerviosa y alegre y tenías el pelo rojizo del tono caoba más bonito que yo había visto, yo que era un marmoto colgado de una rama, coagulado, te veía pasar en frenéticas carreras y tu actividad me enamoró, fuiste también un hámster, acumulador de pipas y frutos secos primero en los buches y después en tus múltiples madrigueras rodantes, tus ojos brillantes redondos y oscuros me miraban cómplices como diciendo recuerdas cuando fuimos lagartos, eh, recuerdas, aquella sangre fría que había que calentar al sol, aquellos movimientos rápidos pero que venían de la noche de los tiempos, y cuando yo era delfín, yo te llevé siendo delfín, tú eras una medusa y nuestros sistemas nerviosos parecían no tener nada que ver pero en el brillo de tu corola gelatinosa, en la ondulación de tus tentáculos hirientes yo leí el amor, extraño código, y jugué contigo como con una pelota viviente, me recordaste mis tiempos de erizo de mar, de bicho de pocas palabras, poco expresivo, pero cuánta emoción había en mis púas cuando me rozabas, cuánto amor en mi apertura (¿?) cuando con tu tentáculo calamar sexual me cosquilleabas ...

¿Cómo te reconocía? ¡Qué pregunta! Tú eras lo que me hacía feliz

Así nos ha ido, hasta hoy. Hoy, que por fin vamos a copular, hoy que la evolución nos ha hecho coincidir en la misma especie y sexo complementario y que el celo nos ha llegado, vamos a hacer un intercambio de fluidos y conseguir así que esta nuestra convivencia a lo largo de los milenios tenga un nuevo episodio, y cuando mi cuerpo se monte sobre el tuyo y compongamos una figura espectacular y un tanto aparatosa en la sabana, sentiremos por un momento aplacada la nostalgia de ser un ser unicelular.

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Relación de incertidumbre

Lo lleva siguiendo desde hace una hora. Más bien mirando, porque lo ha seguido sólo diez minutos, después el tío se ha metido en un café y ya va por el tercer cortado y el segundo periódico, rozando la hora de permanencia en el establecimiento. Eso hoy. Ayer lo siguió también un rato, por la tarde, después vio que iba al fútbol y entonces desistió, no iba a intentar escabullirse, no tan pronto, no podía saber ya que alguien lo seguía. O tal vez el hombre era escrupuloso, tenía algo que ocultar y seguía un método previendo posibles complicaciones. Pero no tenía aspecto de eso. Era bastante pulcro pero con un aire informal que le hacía parecer alejado de premeditaciones tales. Lo había esperado a la puerta de su casa y allí reapareciera un par de horas después del final del partido, buen chico, a casa que al día siguiente hay que trabajar. Trabajar en qué. El tío parece que no la rasca. Se supone que esa mañana debe ir a la redacción del periódico, pero allí sigue, leyendo y tomando café. Tal vez lo mismo que haría en la oficina. Pero es evidente que espera a alguien. A ella, quizá. Quizá a alguien desconocido para los dos, porque el hombre al que observa, digamos observa o investiga en vez de vigila o espía, suena mejor, pues el hombre al que observa mira con frecuencia hacia la puerta, y si a veces se abstrae demasiado en la lectura del periódico, después lo compensa recorriendo con la vista el local para ver si entre tanto ha aparecido la persona esperada. El modo en que escudriña, ese aire de quien no descarta una sorpresa, es el que induce a pensar que puede esperar a alguien desconocido.

Al cabo de un rato llega una mujer y él, vamos a decir el sujeto, el que observa es el sujeto y el que es observado es el objeto, aunque también es un sujeto, es un hombre, sí, pero dadas las circunstancias pasa a ser objeto, objeto de la observación del sujeto, pues el sujeto se pone alerta, quizás ella estuviese relacionada con el caso, podía ser una amiga de la otra, o quizá tuviese algo que ver con las motivaciones del objeto, ay que raro suena, un objeto con motivaciones, tal vez no sea la denominación apropiada, a ver otra vez, las motivaciones del objeto, en fin, están tan normales, parecen conocerse la mujer y el objeto (pfff), pero no íntimamente, su lenguaje corporal es claro a ese respecto. Debe ser una compañera de trabajo. Ella le da un portafolios y un par de disketes, toma un café y salen juntos del bar aunque toman direcciones opuestas en sus respectivos vehículos.

El sujeto hace una apuesta consigo mismo, a que no se va a la oficina, una entrada para la final del mundial a que no. Efectivamente, el trayecto que el coche objeto de seguimiento realiza no parece encaminarse a la redacción del periódico sino que se dirige, a dónde, a dónde, rápido o no vale, la taquilla de apuestas va a cerrar de un momento a otro, a dónde, a un parque, a un parque o a unos grandes almacenes, dos no valen, pues a un parque. Efectivamente, al cabo de unos minutos el objeto (pfff) aparca frente a un parque y comienza a caminar con todo el aspecto de estar dándose un paseo. Definitivamente esto de objeto no vale, suena fatal y no pega. Qué tal sujeto observado. Sujeto con nombre y apellidos. Sujeto con cuerdas. Dios, si supiera como se llama. Mirar los buzones no le sirvió de mucho, el edificio tenía treintaidós viviendas por planta, y ni siquiera estaba muy seguro en qué planta vivía, de modo que nada. Claro que se lo puede inventar. Y además, qué si no sabe el nombre, habiendo como hay pronombres. Lo malo es que resultan ambiguos, claro. Él es él y él también es él.

El caso es que debería averiguarlo, el nombre, podría ir a la redacción del periódico y preguntar por él. Por favor, quería hablar con, ay, como se llama, Eduardo, no, Andrés, creo que es Andrés, el que tiene un Volkswagen Polo rojo. Ah, sí, pero no se llama Andrés, se llama Martín. Ah, Martín, claro, Martín qué. Martín Villanueva. Mira que fácil, entonces a partir de ahí le llama por su nombre, Martín, y ya está. Pero no, no puede ser, no puede acercarse tanto, luego podrían decirle que alguien había estado preguntando por él. ¿Sí? ¿Quien?. No sé.¿Y qué quería? Pues no lo dijo, la verdad es que creo que saber como te llamabas. Genial. No puede acercarse así, introducirse en su entorno tontamente y ponerlo sobre aviso, no, el tío, el objeto, Martín, como hostias se llame está actuando con total despreocupación y lo mejor es que siga así, le facilita mucho la tarea. Lo mejor será investigar el nombre a través de la matrícula, cuando tenga un rato se pasará por el despacho de Elviro.

Total, que caminan por el parque, en eso acertó. El sujeto se felicita por su perspicacia, que su yo más lúcido quiere llamar pura suerte, y sigue al objeto (pfff) a una distancia muy prudente. No quiere que le vea, claro, tampoco es que importe demasiado pero prefiere evitarlo, quizá tenga que seguirlo bastante tiempo así que mejor ser discreto y no alarmarlo. Su conducta es de lo más normal pero no hay que confiarse. No llegar a la situación en la que la observación modifica el estado del objeto observado, no se puede acercar al tío y decirle, perdone, es usted el que tiene relaciones adúlteras con la esposa de mi cliente, Armando Peinador, y después esperar que el tío no escape en cuanto le vea. Tío, tío está bien. El sujeto y el tío. No está bien pero qué más da. Debe hacer como el tío, al que parece que todo le da igual. Mira las nubes, se compra un helado, le echa el cucurucho a los patos, mira a las chicas que pasean perros, la mayor parte de la gente que pasea perros son ancianos y mujeres mayores pero también hay chicas y el tío mira solo a las chicas. Es evidente que no son los perros lo que le interesan. ¿Las abordará? Parece que no. ¿Y si lo hiciese yo? Si tuviese un perro no lo dudaría, sería fácil, natural. Pero así, y con la cámara de fotos, pueden hasta pensar que soy un sátiro. Aparte de esto, si ahora resulta que el sujeto soy yo, - ¿se habían dado cuenta? - el tío bien puede ser el sujeto en vez del tío y me ahorro esa denominación un tanto vulgar. Lo importante en todo caso es que la denominación no sea ambigua, y lo menos cambiante posible también, supongo. Será mejor que yo mantenga a mi vez las distancias con él, oh, maldito pronombre, quiero decir con el sujeto observador, el investigador privado si ustedes prefieren, al que yo no debo acercarme demasiado pues sino va a descubrirme a mí también, y entonces perderá la naturalidad y la llaneza con que se estaba comportando, del mismo modo que él, sujeto observador, no debe acercarse en exceso al objeto de su observación, posible adúltero, para que este conserve su espontaneidad y la línea de conducta exhibida hasta el momento, de modo que preservemos todos la correcta distancia gramatical, y así ustedes son lectores, yo soy obviamente yo, él es ambiguo y tanto puede ser el sujeto observador como el tío objeto ese pesado que sigue paseando hasta aburrir ya a su seguro seguidor, así todo en su sitio, cada uno actúa como le corresponde, sino todo empieza a trastocarse y no hay forma de aclararse, créanme, sé de lo que hablo.

Se está oscureciendo el día, no se trata de una falacia patética ni metáfora de la confusión, es que es así, puede que acabe lloviendo esta mañana. Y no se cansa, el tío, es contemplativo en verdad. Le gustarán así a su señora, la señora del cliente del sujeto, le gustarán los contrastes más bien, porque su marido es un hombre activo, expeditivo y un poco agresivo, si se le permite opinar al sujeto sobre el temperamento de los clientes, y quizás ella haya visto en este ser levemente melancólico y de aspecto sensible una persona con la que tiene afinidades insospechadas u ocultas, alguien con quien colmar inclinaciones de imposible satisfacción con su cónyuge. ¿O también para ella será un objeto?. No hay relación sin incertidumbre, sentencia el sujeto, pero no es ese su problema. Y continúa con su observación. Ese modo de andar tan reposado, esas largas paradas soñadoras, revelan a una persona de carácter introvertido y meditabundo. De vez en cuando, muy de vez en cuando, saca una libretita y hace algunas anotaciones, estará quizá preparando un artículo, sí, eso debe ser, periodista, le habían dicho que era, redactor o columnista. Reportero de guerra no es, no. Y ya van para dos las horas que lleva paseando.

 Ha oscurecido más y caen las primeras gotas. El sujeto casi se alegra, tanto aire puro estaba haciéndole sentirse extraño. Se dirige hacia el coche con verdaderas ganas, anticipándose a los movimientos del objeto observado. La lluvia se apresura también a mojar a todos los paseantes antes de que consigan refugiarse. Otra vez en marcha, es un alivio conducir incluso en una ciudad de tráfico congestionado por las obras y en la que cuando llueve parece que crece el número de coches, que se esponja, despliega y multiplica. Se está volviendo un poeta, esa mañana contemplativa le ha afectado. Sigue a su objeto en un estado de extraña serenidad, apostando nuevamente por el destino que tomará, claro que el importe de las apuestas va bajando porque el resultado es demasiado previsible, un Cardhu y ya le vale. Le encantaría que el tipo le sorprendiese pero se teme que esta vez sí va a ir a la redacción del periódico. La Comarca, a no ser que sus informes sean erróneos, no, no lo son, allí se dirige, efectivamente. Conduce con calma, no apura los semáforos, no toca el claxon. Este tío es un pescado cocido, por dios. Ve como entra en la redacción y hala, a esperar. A ver si es más rápido redactando que paseando, a ver si lo lleva ya todo pensado. El ya no va ni a salir del coche, mejor no, aunque no estaría mal darse una vuelta por allí, observarlo de refilón en su ambiente de trabajo con cualquier excusa, un anuncio, una carta al director, cualquier cosa. Pero y si le ve. Y si luego le vuelve a ver, que es lo malo, que se fije, que se dé cuenta de la repetición de su cara. Claro que observar como se comporta con sus colegas, como se desenvuelve en el entorno laboral, le diría bastantes cosas de su personalidad. Pero tampoco estaría mal aprovechar este rato para acercarse a lo de Elviro y conseguir algunos datos de modo indirecto y discreto. Tiene un momento de vacilación dentro del coche, con el limpia parado y la lluvia chorreando como en un lavacoches. Qué es lo mejor, qué le conviene más saber. Porque está claro que las dos cosas no van a poder ser, no puede saberlo todo de él, al menos a la vez, ahora ya. Él es muy científico en su trabajo. Puede averiguar con Elviro como se llama, su dirección completa y con un poco de suerte hasta el teléfono, un montonazo de información. O puede también - con su fina intuición, su habilidad mundana - enterarse de cómo es, qué hábitos tiene, qué opiniones, como reacciona, cómo se dirige a la gente, su vida interior si se descuida. El conocer mucho de un aspecto le impedirá conocer el otro, no puede tener los dos a la vez, puede recurrir a Elviro o subir él mismo y hacerse el sociable con algún compañero, a lo mejor hasta conoce a alguien en la redacción, eso puede ser un pro y un contra a la vez, y si su posible conocido le traiciona, eh. La manta de agua sigue cayendo y él sigue sopesando las dos opciones, como siga así ni una ni otra, el tipo objeto saldrá de la redacción y él se verá sujeto a seguirlo nuevamente.

Opta por subir a la redacción, los datos que Elviro puede proporcionarle pueden esperar, eso es un motivo, otro es que la lluvia continúa tan torrencial que siente la amenaza de un lavado de cerebro inminente si continúa allí en el coche. Le tienta la posibilidad de interacción, sí, se está cansando de la prudente distancia, quiere observarlo un poco más de cerca, en su elemento, le han entrado hasta ganas de entablar una conversación, hablar con él directamente, por qué no, no tiene por que sospechar si se presenta como un individuo más de los que pululan por los periódicos, un sujeto anónimo que va a contar una noticia, un suceso, cualquier cosa. Sí, se decide y lo hace, corre bajo la lluvia, entra la redacción, lo busca con la mirada mientras se sacude el agua y se dirige a él sin la menor vacilación. A tiro fijo y con sangre fría. Le dice que quiere informar de un suceso lamentable ocurrido en la calle X, del que le da algún detalle. El objeto le pregunta si ha informado a la policía. El sujeto responde que sí, y que ya han sido realizadas algunas diligencias, pero que le gustaría, le parece importante, que la prensa publique la noticia. Entonces el objeto le hace pasar al despacho de una redactora y lo deja con ella. Mientras el sujeto recrea y disfraza para la periodista uno de sus antiguos casos, recapitula sobre la breve entrevista sostenida. Él temía que el comportamiento del objeto observado se modificara por la proximidad de la observación, ya interacción, y resulta que es el mismo quien nota cierta alteración, que aún no trasciende en su conducta pero que ya es perceptible en su conciencia en forma de ideas locas que cruzan la mente pretendiendo ser tenidas en consideración. Ideas tales como:  ¿quién le dice que todo no es un error, que el objeto no tiene nada que ver con la señora de su cliente?. Y también, ¿no será ya hora de cambiar de trabajo, no se está cansando de estas persecuciones y de andar todo el día de una ciudad a otra? ¿No debería ponerse en contacto con la señora y solicitarle que haga una contraoferta? En cuanto a lo segundo, sí, ya le está hartando tanto viaje y tanta vida irregular, le dan envidia estos oficinistas con su horario y su sueldo. En cuanto a lo tercero, lo deja correr. En cuanto a lo primero, no, se lo había dicho su intuición desde un principio, y se lo ha confirmado una fotografía de ella en la mesa de trabajo del objeto. Aunque tanto descaro le hace dudar un instante de que efectivamente exista entre ellos una relación sexual. A la memoria del sujeto acude un tropel de recuerdos de un episodio adúltero propio. Vienen también escenas que ilustran la personalidad afable y delicada del objeto observadas a lo largo del día. Como ha tratado a los camareros. Como ha contemplado la naturaleza. Como ha parado su vehículo en los pasos de cebra. Vienen también, contraponiéndose, imágenes de Armando Peinador, enérgico, brusco, dominador.  Firmador de cheques, también. Sin un gesto amable, sólo un orgullo herido. Y su mujer. Muy parecida a su cónyuge bajo su aspecto estudiadamente delicado y débil.

Lo que va a hacer es darle algún toque, si, discreto pero sin tapujos, que sepa que su affair está siendo observado y se comporte en consecuencia, con cuidado, que se sienta vigilado y actúe con más sigilo. De modo que cuando sale del despacho de la redactora se acerca al objeto para decirle, mirando de refilón la foto, algo así como guapa mujer, y observar detenidamente su reacción. De una naturalidad pasmosa. Quizá deba cargar un poco más las tintas, a ver que pasa cuando le diga me recuerda a la mujer de un amigo. Ni se ha inmutado. Una frialdad de hielo. Como si más que una persona fuese un objeto. Está impresionado, francamente. No se esperaba una respuesta así después de lo becqueriano que lo vio en el parque. El sujeto se siente preso de un vaivén emocional inesperado. Ha de reconocer que quería ayudarle, si, pero había algo más, hay algo más, no es tan simple, quería también verlo nervioso, ver como perdía el temple  al saber que lo estaban siguiendo y al saber que esa mujer está casada, porque algo le hizo pensar que ella no se lo ha dicho, nadie en su sano juicio ni en la redacción de un periódico de provincias tiene en su mesa la fotografía de una mujer casada, casada con otro, se entiende. Y esa reacción le ha gustado, le ha gustado el estilo del tío, del objeto, vaya, es más, le ha causado mucha impresión, no le gusta reconocerlo pero se la ha causado. Qué le ocurre. Él es un mero observador o debería serlo, pero está sufriendo una lamentable identificación, sufre una variante del síndrome de Estocolmo - demasiados años siguiendo gente - hibridada con el efecto Copenhague, identificación de sujeto y objeto, son los dos lo mismo, sujeto que observa y objeto observado al que siente impulsos de abrazar, hermano, amigo, si supieras como te entiendo, si supieras lo que me recuerdas a mi mismo, ella, ella, tú si que vales la pena, tu y yo, pero se contiene, ha sido suficiente con lo que ya ha dicho y hecho, pese a su aspecto hierático el objeto ha comprendido, le ha mirado con una mirada inequívoca e inconfundible, se han sondeado en una fracción de segundo hasta lo más hondo, y se han reconocido.

CRIS

 

 

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